Trailer de la novela: "Las violentas vetas del volcán"

Ubicación: Nuevo Hampshire, EE. UU.

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Consejos a un escritor en ciernes.

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Consejos  a un escritor en ciernes . Entrega 1 Muchas veces he escuchado, y estoy seguro que tú también, “cuando tenga tiempo voy a empezar a pintar, o me voy a animar a escribir, o voy a aprender a tocar el piano". Sé que conoces la historia del niño que miraba al escultor avanzar en su obra maestra, que al principio era apenas una gran mole de granito, un cubo descomunal de más de dos metros de alto. El joven vio como el primer golpe de martillo sobre el cincel ni afectó la roca. Una ínfima lasca de ella se desprendió sin inmutar la insensible masa. Un espectador despistado confundiría el oficio del hombre de túnica, seguro pensando en un dentista de elefantes. Pero el niño seguía con atención los golpes, el circunvalar la estructura y el trasladarse del obstinado obrero que subía y bajaba los andamios. El día en que concluyó el trabajo el espectador presenció admirado la belleza de “la Pietá” y preguntó al escultor: ¿cómo sabía que ella estaba ahí dentro
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La sombra agonizante

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—Tenemos que hablar. Era la tercera vez en el día que escuchaba eso. Lo oí en días anteriores, pero ahora sonaba nítido. La primera vez creí que era la tele, puesto que es una frase muy común en las telenovelas baratas, y diálogos entre parejas. No le presté importancia, pero unos días después iba yo caminando rumbo a casa, estaba atardeciendo. Escuché: —No me ignores, te dije que tenemos que hablar. Me volví, nadie. Nada. El tono de voz me era conocido, sumamente familiar. Como si fuera yo, pero desde el exterior. Sonaba un poco extraño, como cuando te grabas y luego te escuchas, es diferente, casi desconocido, tan acostumbrado que estamos a escucharnos desde dentro. Llevaba mi cuchillo de caza atravesado en el cinto, en mi espalda. Cerré mis dedos en la empuñadura, me daba cierta confianza. Pero había escuchado aquella voz, estaba seguro. Y a medida que lo estudiaba se iba disipando mi incertidumbre. Era obvio, y confesé, me lo dije frente al espejo: —Me estoy volviendo l
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El móvil de Javier

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Secundino Flores, nacido y criado en la finca suburbana de sus padres, era extremadamente manso, todo a su alrededor se desenvolvía sin prisa y con pasmosa normalidad, excepto la pobreza, que oprimía y le hacía sonar las tripas, recordándole con insistencia perruna que hay que comer para vivir. Creció aprendiendo a compartir sin ser obligado. Vio a su viejo, y a su vieja quedarse sin comer, haciendo que llevaban un mendrugo a la boca, devolviendolo a escondidas al plato de  sus hijos. Contrario a lo que muchos piensan, el hambre te vuelve generoso, y la pobreza no es una enfermedad.  Vino de Méjico muy pequeño, con su hermano mayor. La migra los persiguió una noche, y su hermano, por salvarlo a él, saltó del arbusto detrás de donde se escondía justo enfrente de la luz del foco de la patrulla, en cuanto lo vieron, comenzaron a gritar y correr hacia él. Mientras  Secu, que así le decían, aprovechaba para alejarse cubierto por la espesa oscuridad. Sintió disparos, un grito, y luego silenc
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